En ruínas

En las calles, el polvo que el desfile había levantado se mezclaba con el que de vez en cuando estornudaba alguna que otra casa enferma por las explosiones y los disparos pero engalanada con banderas victoriosas.

La multitud, cansada ya de combatir y padecer, había aplaudido a un ejército entrante, que sonreía y saludaba, como creyendo que en vez de en tanques, llegaban a lomos de elefantes de circo.

Reunidos en la Plaza Mayor, gentes y militares escucharon el discurso del nuevo caudillo. Un nuevo dictador de vieja escuela -un tipo entusiasmadamente duro y sin tiempo para coñas, muy bueno en lo suyo: matar- que ante los micrófonos de la tribuna presidencial se enorgullecía de haber vencido cuando las estadísticas estaban en su contra y los números parecían darle la espalda. Un nuevo dictador de vieja escuela, que ante una ciudad perpleja, prometía fusilar a todo enemigo, empezando por los libros de matemáticas y siguiendo por todo aquel que supiese cuánto suman dos más dos.